lunes, 29 de marzo de 2010

EDUARDO GALEANO


Los nadies


Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.


La cultura del terror / 6

El libro de los abrazos. Eduardo Galeano. Siglo XXI, 1989

Pedro Algorta, abogado, me mostró el gordo expediente del asesinato de dos mujeres. El doble crimen había sido a cuchillo, a fines de 1982, en un suburbio de Montevideo.
La acusada, Alma Di Agosto, había confesado. Llevaba presa más de un año; y parecía condenada a pudrirse de por vida en la cárcel.
Según es costumbre, los policías la habían violado y la habían torturado. Al cabo de un mes de continuas palizas, le habían arrancado varias confesiones. Las confesiones de Alma Di Agosto no se parecían mucho entre sí, como si ella hubiera cometido el asesinato de muy diversas maneras. En cada confesión había personajes diferentes, pintorescos fantasmas sin nombre ni domicilio, porque la picana eléctrica convierte a cualquiera en fecundo novelista; y en todos los casos la autora demostraba tener la agilidad de una atleta olímpica, los músculos de una fuerzuda de feria y la destreza de una matadora profesional. Pero lo que más sorprendía era el lujo de detalles: en cada confesión, la acusada describía con precisión milimétrica ropas, gestos, escenarios, situaciones, objetos...
Alma Di Agosto era ciega.
Sus vecinos, que la conocían y la querían, estaban convencidos de que ella era culpable:
--¿Por qué? --preguntó el abogado.
--Porque lo dicen los diarios.
--Pero los diarios mienten --dijo el abogado.
--Es que también lo dice la radio --explicaron los vecinos--. ¡Y la tele!

1

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.

Viajaron al sur.

Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.

Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.

Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:

¡Ayúdame a mirar!



Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Celebración de la amistad

En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o mi sangre.

En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave: pana, por panadería, la fuente

del buen pan para las hambres del alma; y llave por...

-Llave, por llave -me dice Mario Benedetti.

Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él

llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de

cinco amigos: las llaves que lo salvaron.


Celebración de las bodas de la razón y el corazón

¿Para qué escribe uno, si no es para juntar sus pedazos?. Desde que entramos

en la escuela o en la iglesia, la educación nos descuartiza: nos enseña

a divorciar el alma del cuerpo y la razón del corazón.

Sabios doctores de …tica y Moral han de ser los pescadores de la costa

colombiana, que inventaron la palabra sentipensante para definir al lenguaje

que dice la verdad.

MELODIA REBELDE !!!




San Salvador de Jujuy, 29 de MARZO de 2010.-

PARTE DE PRENSA


LA COMISIÓN DE DERECHOS HUMANOS, EL MOVIMIENTO TUPAJ KATARI Y YASWA ARTE Y CULTURA INVITA A TODA LA COMUNIDAD JUJEÑA A ASISTIR AL CICLO DE MUSICA EN VIVO “MELODÍA REBELDE” QUE SE REALIZARA EL JUEVES 8 DE ABRIL A PARTIR DE LAS 19 HS. EN LOS GALPONES RECUPERADOS DEL MOVIMIENTO TUPAJ KATARI, CITO AV. URQUIZA S/N FRENTE AL NACIONAL Nº 1.ACTUARA:

HIJOS DE LA PACHA

Este grupo nació en el año 2005. Su primera presentación fue en mayo del mismo año en el Club Lujan. A partir de ese día el grupo empezó a recorrer los diferentes escenarios de la Provincia de Jujuy llegando en el 2007 al escenario mayor del "ENERO TILCAREÑO". En el año 2009 participaron por primera vez en el recital por la memoria organizado por la COMISION D.D. H.H., a partir de ahí el grupo comenzó a cumplir una misión que fue adherirse a la lucha en contra del olvido y a recuperar la memoria de un pueblo entero a través de su música.
Está integrado por: Sebastian Colque (vientos, voces),Agustin Vilte (vientos, voces),Ernesto Culcuy (1ra guitarra), Adrian Vargas (bajo), Claudio Rojas (2da guitarra,voces ), Emanuel Cruz (charango, voces), Gastón Aranda(bateria), Emiliano Culcuy (percusión).
Su repertorio es fruto del rescate de diferentes canciones de la música jujeña y el altiplano en general.


LA ENTRADA TENDRA UN VALOR DE 5 PESOS. LOS ESPERAMOS A TODOS.

jueves, 25 de marzo de 2010

TRABAJO DEL FOTÓGRAFO GUSTAVO GERMANO. A 34 AÑOS... NUNCA MÁS!!!!!‏

DESAPARECIDOS.



























Juntas. La típica foto de los años 70 con las chicas en el barrio.
Sola. La sobreviviente junto a lo que ahora es una pura ausencia.





Cuatro hermanos. Gustavo,Guillermo, Diego y Eduardo Germano.





Grupo de amigos en 1971. Hoy faltan dos.





Raul y su hemano Manuel con sus novias en 1973.





Laura con sus padres en 1976.















sábado, 20 de marzo de 2010

El Cristo de San Juan de la Cruz

S. Dali, El Cristo de San Juan de la Cruz, 1951, 205 x 116 cm., �leo sobre lienzo, Art gallery, Glasgow.
ESPAÑOL

Posiblemente el cuadro mas famoso y difundido de Dali. Curiosamente la posicion del Cristo no es idea original del pintor, se basa en un cuadro conservado en el Monasterio de la Encarnacian de Av�la realizado por San Juan de la Cruz.
Pertenece a su epoca mistica-clasica que comenzo en los a los 40 y que ha sido criticada por numerosos entendidos acusandola de comercial. Realmente son pinturas con un domino absoluto del dibujo, muy trabajadas y con composiciones esplendidas. Picasso comento en esta epoca de Dali "...el ultimo pintor renacentista que le queda al mundo..", una opinion que compartimos y valoramos.
Ademas del Jesuscristo crucificado, incluye un paisaje de Port-Lligat tan dibujado y estudiado anteriormente, y un espacio casi infinito. El Cristo en si esta incluido en una perspectiva basada en la Ley renacentista de la Divina Proporcion. Esta situacion, la eliminacion de cualquier elemento dramatico -sangre, heridas, dolor-, y la plasmacian de la serenidad, hace que el Cristo proyecte su presencia sobre toda la tierra.

ENGLISH

Perhaps this is the most famous of Dal�s religious paintings. Curiously, Christ�s position isn�t the artist�s original idea, but he based his inspiration on a picture kept in the Encarnaci�n Monastery in Avila, which was painted by Saint John of the Cross.
This picture belongs to Dal�'s mystic-classical age that began in the 40's and it has been critized by a many in the know, for its commercial intent. His paintings were carried out with absolute mastery of drawing, very thought out and with marvellous compositions. Picasso said of this period of Dal�s: "...the only Renaissance painter left in the world...", an opinion we share and value.
In addition to crucified Jesus Christ, the picture includes a landscape of Port-Lligat, very illustrated, previously studied and in an almost infinite space. The perspective of Christ himself is based on the Renaissance Law of Divine Proportion. This positioning, together with the removal of any dramatic subject - blood, wounds, pain - and shape of serenity make Christ project his presence all over the earth.

El último ojal (Arturo Pérez-Reverte)


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Este artículo pertenece al libro Con ánimo de ofender, de Arturo Pérez-Reverte. En él se recogen los artículos que el escritor publicó en el suplemento El Semanal de 1998 a 2001. La recomendación se debe a su extrema sensibilidad. Cada vez que lo leo me estremece al extrapolar la situación e identificar a mis propios abuelos en el relato. Debido a la longitud del texto pensé en recortar algunas partes, pero creo que cada detalle es imprescindible, por eso prefiero postearlo íntegro. Espero que les guste tanto como a mi.


Fue el otro día, en Gijón. Era domingo y hacía sol, y la playa, y el paseo marítimo, estaban a tope de gente remojándose en el agua o apoyada en la barandilla de arriba, mirando el mar. Todo apetecible y muy de color local, gente de allí en plan familiar sin apenas guiris. Era agradable estar de codos en la balaustrada, observando la playa y las velas de dos barquitos que cruzaban lentamente la ensenada. Había una cría dormida sobre una toalla junto a la orilla, y chiquillos que alborotaban entre los bañistas, y jovencitas en púdicos bikinis y mamás y abuelas en bañador respetable que charlaban mojándose los pies. Y un niño rubito y tenaz, un tipo duro que había hecho un castillo de arena y estaba sentado dentro, reconstruyendo impasible la muralla cada vez que el agua la lamía, desmoronándola. Lo que, por cierto, no es mal entrenamiento de vida cuando apenas se han cumplido siete años.

La pareja no me habría llamado la atención, había doce semejantes, de no ser porque vi el gesto de la mujer. Eran dos abueletes que habían estado un rato a remojo. Llevaba ella un vestido de esos veraniegos para señora mayor, estampado, con botones por delante, y una cinta en el pelo que recogía el cabello gris. Era regordeta y menuda. Él estaba en bañador, calzón de playa de color discreto, y se abotonaba despacio, con dedos torpes, los botones de la camisa gris de manga corta. Tenía las piernas flacas y pálidas, de jubilado al que le queda verano y medio, y la brisa le desordenaba el pelo blanco alrededor de la frente salpicada, como sus manos, con las motas que la vejez imprime en la piel de los ancianos. Los dedos del hombre no acertaban con el último ojal, y vi que la mujer le apartaba delicadamente la mano y se lo abotonaba ella, y luego con un gesto lento y tierno, le pasaba la mano por la cabeza, como si quisiera arreglarle también un poco del pelo, peinárselo con los dedos y dejarlo un poco más guapo y presentable.

Me quedé mirándolos hasta que se alejaron camino de las escaleras, y aún vi que él se apoyaba en el hombro de ella para subir los peldaños. Y me dije: ahí los tienes, Arturín, toda la vida juntos, cincuenta años viéndose el careto cada día, y los hijos, y los nietos, y cállate, y lo que yo te digo, y el fútbol y aquella época en que él volvía tarde a casa, y el mal genio, y el verlo tanto en sus momentos de hombre que se viste por los pies como en los momentos de miseria; y en vez de despreciarlo de tanto asomársele dentro, de no aguantarlo por gruñón o por egoísta, ella aún tiene la ternura suficiente para ponerle bien el pelo después de abrocharle ese último botón en el ojal. Y a lo mejor él ha sido un tío estupendo o un canalla, y eso no tiene nada que ver, y resulta compatible con el hecho de que ella, que parió sola, que se calló por no preocuparlo cuando se sintió aquel bulto en el pecho, que se ha estado levantando temprano todo la vida para tener paz en una cocina silenciosa, le siga profesando una devoción que nada tiene que ver con lo que llamamos amor; o a lo mejor resulta que el amor es eso y no lo otro, ese ejercicio de lealtad que puede consistir en repeinarlo con la mano y decirle ponte guapo, Manolo. En que ella, que siempre fue al médico sola hasta cuando pensó que se iba a morir, entre en la consulta con él y le diga siéntate aquí, anda, estate quieto, que ahora viene el doctor. En cerrarle con disimulo la bragueta cuando él sale a pasitos cortos del servicio. En dedicarle una vida que el no siempre supo merecer.

Y ahora él depende de ella, y es ella la que lo sostienen como en realidad lo ha sostenido siempre, y un día Manolo, o como se llame, dirá adiós muy buenas; y ella, que renunció a tantos pequeños sueños, que se impuso a sí misma un extraño deber unilateral, que no vivió nunca una vida propia que no fuera a través de él, se quedará de golpe quieta y vacía, perdida su razón de ser, con hijos y nietos que de pronto se antojan lejanos, extraños. Añorando la cadena que la ató recién cumplidos los veinte, cuando casarse, poner una casa, tener una familia, era un sueño maravilloso como el de las poesías y las películas. A lo mejor, antes de hacer mutis, él tiene tiempo decencia y lucidez para darse cuenta de lo que ella fue en su vida. Y entonces echará una lagrimita y le dirá eso de que lamenta haberla tenido como una esclava, etcétera. Y ella, una vez más, se callará y le pondrá bien el pelo, para que agonice guapo, en vez de decirle: a buenas horas te das cuenta, hijo de la gran puta.

ARTURO PEREZ REVERTE.

viernes, 19 de marzo de 2010

A.Dolina - Seleccion de relatos cortos






LOS DEBERES DE PEDRO
Pedro se sienta en los ultimos bancos del aula, como corresponde a un
chico que desdeña la educación y la vecindad de los poderosos. Las
conspiraciones y los batifondos nunca lo hallan ajeno.
Busca el riesgo de las
transgresiones y la compañía de los más beligerantes. A veces lo tientan el
estudio y la inteligencia.
Entonces, como quien acepta un desafío, como una compadrada, resuelve
arduos problemas de regla de tres y cumple los dictados
sin tropiezos.
Un día, la maestra le acaricia el pelo tiernamente. El piensa:
- Ay señorita... Si supiera como me gustaría regalarle una flor y darle un beso.
Pero Pedro sabe quién es y conoce su deber y su destino. Con una gambeta
se aleja del afecto inoportuno y va a buscar la gloria allá en el fondo, donde los
malandras se empeñan revoleando los tinteros para que se cumpla mejor el divino
propósito del Universo.


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UNA PELEA

Me empujaron a la salida. Hubo un tumulto blanco y después de una rápida
investigación quedé frente a frente con Carlos.
- ¿Qué empujás?
Se formó una rueda. Alguien gritó:
- Fajálo...
Niñas aterrorizadas se sumaron al grupo.
Carlos se puso muy colorado. Manos crueles lo empujaron hacia mí.
Tito, falso caudillo y sujeto temido, me dijo:
- Dale... ¿O le tenés miedo?
Entonces le acomodé una piña y ahora ya sé que soy cobarde.

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HISTORIA DEL QUE ESPERO SIETE AÑOS
Jorge Allen, el poeta, amaba a una joven pechugona de los barrios hostiles.
Según supo después, alcanzo a ser feliz.
Una noche de junio, la chica resolvió abandonarlo. - No te quiero mas - le dijo.
Allen cometió entonces los peores pecados de su vida; suplico, se humillo,
escribió versos horrorosos y lloro en los rincones. La pechugona se mantuvo firme
y rubrico la maniobra entreverándose con un deportista reluciente.
El poeta recobro la dignidad y empleo su tiempo en amar sin esperanzas y
en recordar el pasado. Su alma se retempló en el sufrimiento y se hizo cada vez
mas sabio y bondadoso.
Muchas veces soñó con el regreso de la muchacha, aunque tuvo el buen

tino de no esperar que tal sueño se cumpliera.
Más tarde supo que jamas habría en su vida algo mejor que aquel amor
imposible. Sin embargo, una noche de verano, siete anos y siete meses después
de su pronunciamiento, la pechugona apareció de nuevo.
Las lágrimas le corrían por el escote cuando le confeso al poeta: - Otra vez
te quiero.
Allen nunca pudo contar con claridad lo que sintió en aquellas horas. El
caso es que volvió a su casa vacío y desengañando. Quiso llorar y no pudo.
Nunca mas volvió a ver a la pechugona. Y lo que es peor, nunca mas, nunca mas
volvió a pensar en ella ni a soñar su regreso.


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LA CALLE DE LAS NOVIAS PERDIDAS.
Hay una calle en Flores en la que viven todas las novias abandonadas. Al
atardecer salen a la vereda y miran ansiosas hacia las esquinas para ver si

vuelven los novios que se fueron.
A veces conversan entre ellas y rememoran viejos paseos por el Rosedal.
Por las noches se encierran a releer cartas viejas que guardan en cajitas
primorosas o admirar fotografías grises.
Los domingos se ponen vestidos floreados y se pintan los labios. Algunas
escriben diarios íntimos con letra prolija.
Dicen que no es posible encontrar esa calle. Pero se sabe que algún día
desembocara en la esquina el batallón de los novios vencedores de la muerte para
rescatar a las novias perdidas y llevarlas de paseo al Rosedal. Esto será dentro de
mucho tiempo, cuando endulce sus cuerdas el pájaro cantor.


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EL HOMBRE QUE ERA, SIN SABERLO, EL DIABLO
Un caballero de la calle Caracas resolvió negociar su alma. Siguiendo los ritos
alcanzo a convocar a Astaroth, miembro de la nobleza infernal.
- Deseo vender mi alma al diablo - declaro.
- No será posible - contesto Astaroth.
- ¿Por qué?
- Porque usted es el diablo.


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Magia

El mago Rizzuto no conocía ningún truco. Su número era bien
sencillo: golpeaba su galera con una varita azul y luego esperaba
que apareciera una paloma.
Naturalmente, la total ausencia de dobles fondos, de mangas
hospitalarias y de juegos de manos conducía siempre al mismo re-
sultado desalentador. La paloma no aparecía.
Rizzuto solía presentarse en teatros humildes y en festivales de
barrio, de donde casi siempre lo echaban a patadas.
La verdad es que el hombre creía en la magia, en la verdadera
magia. Y en cada actuación, en cada golpe de su varita azul esta-
ba la fervorosa esperanza de un milagro. Él no se contentaba con
las técnicas del engaño. Quería que su paloma apareciera redon-
damente.
Durante largo tiempo lo acompañaron la desilusión y los silbi-
dos. Otro cualquiera hubiera abandonado la lucha. Pero Rizzuto
confiaba.
Una noche se presentó en el club Fénix. Otros magos lo habían
precedido. Cuando le llegó el turno, dio su clásico golpe con la
varita azul. Y desde el fondo de la galera salió una paloma, una pa-
loma blanca que voló hacia una ventana y se perdió en la noche.
Apenas si lo aplaudieron.
Las muchedumbres prefieren un arte hecho de trampas apara-
tosas a los milagros puros.
Rizzuto no volvió a los escenarios. Tal vez siga haciendo apare-
cer palomas en forma particular.



ALEJANDRO DOLINA.

lunes, 15 de marzo de 2010

LA MAR EN COCHE - BAR CULTURAL-


ESTRENO 18 DE MARZO Teatro La Vuelta del Siglo 22Hs.



La MAR EN COCHE BAR CULTURAL produce:


DESTINO DE DOS COSAS O DE TRES de Rafael Spregelburd

Obra teatral que ironiza sobre hechos que carecen de sentido y sin embargo son asumidos con la mayor naturalidad, como el viaje interrumpido de un hombre y una mujer que emergen perdidos en una estación de tren: un punto ciego en el planeta Tierra donde ninguna formación se detiene. En medio de esa nada , se desarrolla una pequeña historia de amor, una accidentada relación entre dos desconocidos que viajan apretujados una contra el otro, y que por razones ignotas son despedidos en un momento del viaje. Arrojados de su destino rutinario.
El y Ella se transforman progresivamente haciendo de la estación de tren el lugar del encuentro amoroso marcado por la dulzura y el humor, los gestos, juegos de lenguaje, situaciones absurdas, diálogos inconclusos y relatos inacabados rigen este encuentro que merece ser visto. El tercer personaje en cuestión es el dueño que elige quiénes serán los próximos en bajarse en esa estación de tren para conocerse. Sobre el final de la obra, pareciera que la pareja dialogase con el hacedor de su destino, que puede ser también el dueño de un cine donde han visto una película de “bichos que comen bichos y que vomitan más bichos”. Y así, contra toda la lógica, los personajes escapan a las directivas del dueño, un posible eslabón en la cadena para mantener al mundo tan ordenado como siempre, dentro de lo previsible , y finalmente, al romper con la rutina, se escapan del dueño en la balsa de las aguas del amor, instalando un caos saludable y eficaz para eludir esa lógica comercial que el mundo le quiere imponer a nuestra vida en todo momento.

Actúan: Nadia Ruge, Juan Castro Olivera y Ariel Monterrubianesi

Asistencia técnica: Fernanda Dominguez

Plástico: Marcelo Coca

Diseño Grafico: Ariel Monterrubianesi

Dirección: Fabiola Quintos

Producción: LA MAR EN COCHE Bar Cultural.

En el teatro de La Vuelta del Siglo a las 22 hs. Próximas funciones 25 de marzo y 16 de abril.

1976- 2010...

martes, 2 de marzo de 2010

LA EDUCACIÓN NOS HACE LIBRES...


Tenemos un modelo de pensar hecho en un molde y en serie cultivado por un sistema de educación que estimula esa forma neutra de pensar y de percibir la realidad. Hoy proponemos empezar a analizar juntos nuestro sistema de educación; nuestro sistema de enseñar y de aprender; nuestro sistema de comunicar valores.



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lunes, 1 de marzo de 2010

UN LUGAR EN PRIMERA FILA‏...



La música los unía, un mar los separaba, un lugar en la primera fila si
empre la esperaba.
Un concierto tras otro, se quedaba pensando en el,
se lo imaginaba en el escenario, con su pelo suelto, una remera color negra, jeans, y zapatillas.
En sus sueños, no veía a los demás músicos, solo
a el, tocando su saxo, apasionado con su música, mirando de ves en cuando hacia el publico, a un lugar en especial, un asiento que siempre vacío espera que ella se siente en el, y en su lugar una rosa blanca.
Si, una rosa, en aquel lugar vacío, nadie se sienta , como tampoco es tocada, ninguna de las
fans nunca hizo por llevársela. Tal ves se preguntaban para quien era o quizás porque llevaba tiempo sin ser ocupado, quien era la destinataria de tan bella flor.
Sabia cuan apasionado
estaba con la música, al cerrar los ojos, podía verlo, como si estuviera allí, podía escuchar los gritos de sus fans, la emoción y la pasión que pone en cada nota musical.
Soñaba con poder estar allí y ser parte de esos aplausos, ser una más de tantas que seguro la t
iraban besos, regalos, cartas y hasta una que otra ropa interior.
De tanto en tanto miraba su reloj, se preguntaba, cuantas canciones habrían tocado ya, cuantas miradas se habrán perdido en aquel lugar vacío.
Tantas cosas pasaban por su cabeza, tanta curiosidad tenia, tantos deseos de estar y no poder, solo con su imaginación podía alcanzar aquel sueño.
Alguien tal ves se abra preguntado cual de los músicos guardaba aquel asiento, quien de todos se ocupaba en dejar aquella rosa? no podía saberlo, y nadie podría contárselo.
Su fantasía era tan grande, que llego a pensar, que una de las canciones era dedicada a ella, que al tocar su saxo, cerraba los ojos y al volverlos a abrir, podía verla allí ocupando su puesto con aquella rosa en la mano, sonriéndole.
Pero el sueño no terminaba ahí: al finalizar la función lo veía dirigirse hacia aquel lugar vacío, recoger la rosa llevársela a su rostro, sentir su perfume y darle un beso a sus pétalos.
Al llegar a su casa, antes de irse a dormir, besarla nuevamente despacio, con los ojos cerrados pensando que son sus labios, los que esta besando, dejándola repasar en su almohada para así poder respirar su perfume mientras duerme....Entonces apaga la luz y en voz muy baja así susurrando se va quedando dormido diciendo ,- Hasta mañana guapa.....................
Abre los ojos, el sueño termina, estira la mano y o casualidad, retira una rosa de su almohada, esboza una gran sonrisa y dice con la mayor tranquilidad,- Buenos días corazón, que hermoso estuvo tu concierto, algún día ya no abra lugares vacíos....................



MYRU R.