domingo, 31 de octubre de 2010
Asombrosos Dibujos con Arena - Kseniya Simonova's
Preciosos dibujos creados con arena. Kseniya Simonova es una joven ucraniana, ganadora del Ukraine's Got Talent y poseedora de varios reconocimientos por su espectacular capacidad de realizar inigualables creaciones y animaciones con arena.
A MI HIJA...
Con su permiso Doña Maria; soy la comagre Eulogia y he llegao desde lejos. De mis pagos ¿Lo recuerda?. Esa provincia bendita por su magia y hermosura .Donde los cerros embriagan con su color y belleza. Donde el cardon, solitario, vigilia siempre el camino.
Donde tejemos los ponchos. Fabricamos nuestras ollas y donde la flor del cardon adorna nuestro sombrero.
Por encargo de su mama, mi comadrita Marta; esa petisa bandida me a dicho: “Anda a Chayar y “Curar” el ranchito de mi hija”, asi que ha traído mi caja pa` cantar algunas coplas y aurita yo me atrevo a presentarme ante Ud.
Pero… ¡Tata Dios!, nunca hi visto un rancho que tenga tuitas sus piezas, una encima del otra… Amalaya que raro y grande había siu su rancho Doña Maria.
Calladita se la tenía, la picara de mi comagre.
Aurita nomás no se, si me alcanzara el sahumerio; los yuyitos; la coca y tuito lo que i traído pa ocasión tan especial. Pero basta de cacareo y comienzo a trabajar.
La verdad es que me mete miedo dentrar en este rancho y dis que tiene un cajón grande con botones y rarezas por donde la genti sube y baja, baja y sube y lo dicen ascensor.
¡Ni loca me hacen dentrar! Pa mi son, son cosa he mandinga.
Gente rara la de estos pagos cordobeses.
Pa hablar lo hacen cantando y viven siempre apurao.
No te convidan ni chicha; ni apis. Dis que no lo conocen que solo toman vino y otras bebidas muy raras.
Que el tiempo, no les alcanza. Van y vienen apuraditos, como ovejitas que buscan en la noche su corral.
Van tuitos amontonados en una cosa de lata que lo dicen colectivo.
Pobrecitos si parecen vacas rumbo al matadero.
Cumplo con mi encargo y ya me estaré yendo. Esta ciudad mete miedo.
Ya le “limpio” Doña Maria, pa que en este su rancho; la buena suerte, salud y platita no falten. Quédese Ud. tranquila que hasta amor le e pediu. La Pacha Mama me escucha y tuito se lo dará. Solo tenga fe y paciencia, todo tiene su tiempo.
Y bueno Doña Maria, despidiéndome estoy. ¡Que corajuda había siu pa vivir de esta manera! Yo no creo estar rigrisando.
Corriendo ando por sus calles al ver tanto auto y gente. Si hasta creída yo estaba que era una manifestación la que andaba.
Quiero irme a encontrar con mi tierra tan amada. Mis ovejas, mis llamitas. Mi arroyito cantarino, que al costao de mi rancho me arrula tuitos los días.
Las gracias yo le estoy dando y disculpe la molestia. Ya le estaré contando a mi comagre, lo que he visto por aquí.
Tenga cuidao y sepa Ud. que siempre la recordamos y mucho la queremos.
Sello este encuentro con un abrazo sincero y será hasta que Tata Dios lo disponga.
Ya me estaba olvidando…tome este ramito de albaca fresca, pa que su perjume le recuerde el pago donde ha naciu y donde siempre esta la gente que nunca la ha de olvidar.
MARTA ALFONSO.
DOCENTE
ARGENTINA - JUJUY
Escritos de Rodolfo Walsh
Carta a Vicky
Querida Vicky. La noticia de tu muerte me llegó hoy a las tres de la tarde. Estábamos en reunión cuando empezaron a transmitir el comunicado. Escuché tu nombre, mal pronunciado, y tardé un segundo en asimilarlo. Maquinalmente empecé a santiguarme como cuando era chico. No terminé con ese gesto. El mundo estuvo parado ese segundo. Después les dije a Mariana y Pablo: “era mi hija”. Suspendí la reunión.
Estoy aturdido. Muchas veces lo temía. Pensaba que era excesiva suerte no ser golpeado, cuando tantos otros son golpeados. Sí, tuve miedo por vos, como vos por mí, aunque no lo decíamos. Ahora el miedo es aflicción. Sé muy bien por qué cosas has vivido, combatido. Estoy orgulloso de esas cosas. Me quisiste, te quise. El día que te mataron cumpliste 26 años. Los últimos fueron muy duros para vos. Me gustaría verte sonreír una vez más.
No podré despedirme, vos sabés por qué. Nosotros morimos perseguidos, en la oscuridad. El verdadero cementerio es la memoria. Ahí te guardo, te acuno, te celebro y quizás te envidio, querida mía.
Hablé con tu mamá. Está orgullosa en su dolor, segura de haber entendido tu corta, dura, maravillosa vida.
Anoche tuve una pesadilla torrencial, en la que había una columna de juego, poderosa pero contenida en sus límites, que brotaba de alguna profundidad. Hoy en el tren un hombre me decía: “Sufro mucho. Quisiera acostarme a dormir y despertarme dentro de un año”. Hablaba por él pero también por mí.
Carta a mis amigos
Hoy se cumplen tres meses de la muerte de mi hija, María Victoria, después de un combate con fuerzas del Ejército. Sé que aquéllos que la conocieron la han llorado. Otros, que han sido mis amigos o me han conocido de lejos, hubieran querido hacerme llegar una voz de consuelo. Me dirijo a ellos para agradecerles pero también para explicarles cómo murió Vicki y por qué murió.
El comunicado del Ejército que publicaron los diarios no difiere demasiado, en esta oportunidad, de los hechos. Efectivamente, Vicki era oficial 2° de la Organización Montoneros, responsable de la prensa sindical, y su nombre de guerra era Hilda. Efectivamente estaba reunida ese día con cuatro miembros de la Secretaría Política que combatieron y murieron como ella.
La forma en que ingresó a Montoneros no la conozco en detalle. A los 22 años, edad de su posible ingreso, se distinguía por decisiones firmes y claras. Por esa época comenzó a trabajar en diario "La Opinión" y en un tiempo muy breve se convirtió en periodista. El periodismo en sí no le interesaba. Sus compañeros la eligieron delegada sindical. Como tal debió enfrentar en un conflicto difícil al director del diario, Jacobo Timerman, a quien despreciaba profundamente. El conflicto se perdió y cuando Timerman empezó a denunciar como guerrilleros a sus propios periodistas, ella pidió licencia y no volvió más.
Fue a militar a una villa miseria. Era su primer contacto con la pobreza extrema en cuyo nombre combatía. Salió de esa experiencia convertida a un ascetismo que impresionaba. Su marido, Emiliano Costa, fue detenido a principios de 1975 y no lo vio más. La hija de ambos nació poco después. El último año de vida de mi hija fue muy duro. El sentido del deber la llevó a relegar toda satisfacción individual, a empeñarse mucho más allá de sus fuerzas físicas. Como tantos muchachos que repentinamente se volvieron adultos, anduvo a los saltos, huyendo de casa en casa. No se quejaba, sólo su sonrisa se volvía más desvaída. En las últimas semanas varios de sus compañeros fueron muertos: no pudo detenerse a llorarIos. La embargaba una terrible urgencia por crear medios de comunicación en el frente sindical, que era su responsabilidad.
Nos veíamos una vez por semana, cada quince días. Eran entrevistas cortas, caminando por la calle, quizá diez minutos en el banco de una plaza. Hacíamos planes para vivir juntos, para tener una casa donde hablar, recordar, estar juntos en silencio. Presentíamos, sin embargo, que eso no iba a ocurrir, que uno de esos fugaces encuentros iba a ser el último, y nos despedíamos simulando valor, consolándonos de la anticipada pérdida.
Mi hija no estaba dispuesta a entregarse con vida. Era una decisión madurada, razonada. Conocía, por infinidad de testimonios, el trato que dispensan los militares y marinos a quienes tienen la desgracia de caer prisioneros: el despellejamiento en vida, la mutilación de miembros, la tortura sin límite en el tiempo ni en el método, que procura al mismo tiempo la degradación moral, la delación. Sabía perfectamente que en una guerra de esas características, el pecado no era no hablar, sino caer. Llevaba siempre encima una pastilla de cianuro, la misma con que se mató nuestro amigo Paco Urondo, con la que tantos otros han obtenido una última victoria sobre la barbarie.
El 28 de setiembre, cuando entró en la casa de la calle Corro, cumplía 26 años. Llevaba en brazos a su hija porque a último momento no encontró con quién dejarla. Se acostó con ella, en camisón. Usaba unos absurdos camisones blancos que siempre le quedaban grandes.
A las siete del 29 la despertaron los altavoces del Ejército, los primeros tiros. Siguiendo el plan de defensa acordado, subió a la terraza con el secretario político, Molina, mientras Coronel, Salame y Beltrán respondían al fuego desde la planta baja.He visto la escena con sus ojos: la terraza sobre las casas bajas, el cielo amanecido, y el cerco. El cerco de 150 hombres, los FAP emplazados, el tanque. Me ha llegado el testimonio de uno de esos hombres, un conscripto."El combate duró más de una hora y media. Un hombre y una muchacha tiraban desde arriba. Nos llamó la atención la muchacha porque cada vez que tiraba una ráfaga y nosotros nos zambullíamos, ella se reía."He tratado de entender esa risa. La metralleta era una Halcón y mi hija nunca había tirado con ella, aunque conociera su manejo por las clases de instrucción.
Las cosas nuevas, sorprendentes, siempre la hicieron reír. Sin duda era nuevo y sorprendente para ella que ante una simple pulsación del dedo brotara una ráfaga y que ante esa ráfaga 150 hombres se zambulleran sobre los adoquines, empezando por el coronel Roualdes, jefe del operativo.A los camiones y el tanque se sumó un helicóptero que giraba alrededor de la terraza, contenido por el fuego.
"De pronto, dice el soldado, hubo un silencio. La muchacha dejó la metralleta, se asomó de pie sobre el parapeto y abrió los brazos. Dejamos de tirar sin que nadie lo ordenara y pudimos verla bien. Era flaquita, tenía el pelo corto y estaba en camisón. Empezó a hablamos en voz alta pero muy tranquila. No recuerdo todo lo que dijo.'Ustedes no nos matan' dijo el hombre 'nosotros elegimos morir'. Entonces se llevaron una pistola a la sien y se mataron enfrente de todos nosotros."Abajo ya no había resistencia. El coronel abrió la puerta y tiró dos granadas. Después entraron los oficiales. Encontraron a una nena de algo más de un año, sentadita en una cama, y cinco cadáveres.
En el tiempo transcurrido he reflexionado sobre esa muerte. Me he preguntado si mi hija, si todos los que mueren como ella, tenían otro camino. La respuesta brota de lo más profundo de mi corazón y quiero que mis amigos la conozcan. Vicki pudo elegir otros caminos que eran distintos sin ser deshonrosos, pero el que eligió era el más justo, el más generoso, el más razonado. Su lúcida muerte es una síntesis de su corta, hermosa vida. No vivió para ella: vivió para otros, y esos otros son millones.Su muerte sí, su muerte fue gloriosamente suya, y en ese orgullo me afirmo y soy yo quien renace de ella.
Esto es lo que quería decir a mis amigos y lo que desearía de ellos es que lo transmitieran a otros por los medios que su bondad les dicte.
Querida Vicky. La noticia de tu muerte me llegó hoy a las tres de la tarde. Estábamos en reunión cuando empezaron a transmitir el comunicado. Escuché tu nombre, mal pronunciado, y tardé un segundo en asimilarlo. Maquinalmente empecé a santiguarme como cuando era chico. No terminé con ese gesto. El mundo estuvo parado ese segundo. Después les dije a Mariana y Pablo: “era mi hija”. Suspendí la reunión.
Estoy aturdido. Muchas veces lo temía. Pensaba que era excesiva suerte no ser golpeado, cuando tantos otros son golpeados. Sí, tuve miedo por vos, como vos por mí, aunque no lo decíamos. Ahora el miedo es aflicción. Sé muy bien por qué cosas has vivido, combatido. Estoy orgulloso de esas cosas. Me quisiste, te quise. El día que te mataron cumpliste 26 años. Los últimos fueron muy duros para vos. Me gustaría verte sonreír una vez más.
No podré despedirme, vos sabés por qué. Nosotros morimos perseguidos, en la oscuridad. El verdadero cementerio es la memoria. Ahí te guardo, te acuno, te celebro y quizás te envidio, querida mía.
Hablé con tu mamá. Está orgullosa en su dolor, segura de haber entendido tu corta, dura, maravillosa vida.
Anoche tuve una pesadilla torrencial, en la que había una columna de juego, poderosa pero contenida en sus límites, que brotaba de alguna profundidad. Hoy en el tren un hombre me decía: “Sufro mucho. Quisiera acostarme a dormir y despertarme dentro de un año”. Hablaba por él pero también por mí.
Carta a mis amigos
Hoy se cumplen tres meses de la muerte de mi hija, María Victoria, después de un combate con fuerzas del Ejército. Sé que aquéllos que la conocieron la han llorado. Otros, que han sido mis amigos o me han conocido de lejos, hubieran querido hacerme llegar una voz de consuelo. Me dirijo a ellos para agradecerles pero también para explicarles cómo murió Vicki y por qué murió.
El comunicado del Ejército que publicaron los diarios no difiere demasiado, en esta oportunidad, de los hechos. Efectivamente, Vicki era oficial 2° de la Organización Montoneros, responsable de la prensa sindical, y su nombre de guerra era Hilda. Efectivamente estaba reunida ese día con cuatro miembros de la Secretaría Política que combatieron y murieron como ella.
La forma en que ingresó a Montoneros no la conozco en detalle. A los 22 años, edad de su posible ingreso, se distinguía por decisiones firmes y claras. Por esa época comenzó a trabajar en diario "La Opinión" y en un tiempo muy breve se convirtió en periodista. El periodismo en sí no le interesaba. Sus compañeros la eligieron delegada sindical. Como tal debió enfrentar en un conflicto difícil al director del diario, Jacobo Timerman, a quien despreciaba profundamente. El conflicto se perdió y cuando Timerman empezó a denunciar como guerrilleros a sus propios periodistas, ella pidió licencia y no volvió más.
Fue a militar a una villa miseria. Era su primer contacto con la pobreza extrema en cuyo nombre combatía. Salió de esa experiencia convertida a un ascetismo que impresionaba. Su marido, Emiliano Costa, fue detenido a principios de 1975 y no lo vio más. La hija de ambos nació poco después. El último año de vida de mi hija fue muy duro. El sentido del deber la llevó a relegar toda satisfacción individual, a empeñarse mucho más allá de sus fuerzas físicas. Como tantos muchachos que repentinamente se volvieron adultos, anduvo a los saltos, huyendo de casa en casa. No se quejaba, sólo su sonrisa se volvía más desvaída. En las últimas semanas varios de sus compañeros fueron muertos: no pudo detenerse a llorarIos. La embargaba una terrible urgencia por crear medios de comunicación en el frente sindical, que era su responsabilidad.
Nos veíamos una vez por semana, cada quince días. Eran entrevistas cortas, caminando por la calle, quizá diez minutos en el banco de una plaza. Hacíamos planes para vivir juntos, para tener una casa donde hablar, recordar, estar juntos en silencio. Presentíamos, sin embargo, que eso no iba a ocurrir, que uno de esos fugaces encuentros iba a ser el último, y nos despedíamos simulando valor, consolándonos de la anticipada pérdida.
Mi hija no estaba dispuesta a entregarse con vida. Era una decisión madurada, razonada. Conocía, por infinidad de testimonios, el trato que dispensan los militares y marinos a quienes tienen la desgracia de caer prisioneros: el despellejamiento en vida, la mutilación de miembros, la tortura sin límite en el tiempo ni en el método, que procura al mismo tiempo la degradación moral, la delación. Sabía perfectamente que en una guerra de esas características, el pecado no era no hablar, sino caer. Llevaba siempre encima una pastilla de cianuro, la misma con que se mató nuestro amigo Paco Urondo, con la que tantos otros han obtenido una última victoria sobre la barbarie.
El 28 de setiembre, cuando entró en la casa de la calle Corro, cumplía 26 años. Llevaba en brazos a su hija porque a último momento no encontró con quién dejarla. Se acostó con ella, en camisón. Usaba unos absurdos camisones blancos que siempre le quedaban grandes.
A las siete del 29 la despertaron los altavoces del Ejército, los primeros tiros. Siguiendo el plan de defensa acordado, subió a la terraza con el secretario político, Molina, mientras Coronel, Salame y Beltrán respondían al fuego desde la planta baja.He visto la escena con sus ojos: la terraza sobre las casas bajas, el cielo amanecido, y el cerco. El cerco de 150 hombres, los FAP emplazados, el tanque. Me ha llegado el testimonio de uno de esos hombres, un conscripto."El combate duró más de una hora y media. Un hombre y una muchacha tiraban desde arriba. Nos llamó la atención la muchacha porque cada vez que tiraba una ráfaga y nosotros nos zambullíamos, ella se reía."He tratado de entender esa risa. La metralleta era una Halcón y mi hija nunca había tirado con ella, aunque conociera su manejo por las clases de instrucción.
Las cosas nuevas, sorprendentes, siempre la hicieron reír. Sin duda era nuevo y sorprendente para ella que ante una simple pulsación del dedo brotara una ráfaga y que ante esa ráfaga 150 hombres se zambulleran sobre los adoquines, empezando por el coronel Roualdes, jefe del operativo.A los camiones y el tanque se sumó un helicóptero que giraba alrededor de la terraza, contenido por el fuego.
"De pronto, dice el soldado, hubo un silencio. La muchacha dejó la metralleta, se asomó de pie sobre el parapeto y abrió los brazos. Dejamos de tirar sin que nadie lo ordenara y pudimos verla bien. Era flaquita, tenía el pelo corto y estaba en camisón. Empezó a hablamos en voz alta pero muy tranquila. No recuerdo todo lo que dijo.'Ustedes no nos matan' dijo el hombre 'nosotros elegimos morir'. Entonces se llevaron una pistola a la sien y se mataron enfrente de todos nosotros."Abajo ya no había resistencia. El coronel abrió la puerta y tiró dos granadas. Después entraron los oficiales. Encontraron a una nena de algo más de un año, sentadita en una cama, y cinco cadáveres.
En el tiempo transcurrido he reflexionado sobre esa muerte. Me he preguntado si mi hija, si todos los que mueren como ella, tenían otro camino. La respuesta brota de lo más profundo de mi corazón y quiero que mis amigos la conozcan. Vicki pudo elegir otros caminos que eran distintos sin ser deshonrosos, pero el que eligió era el más justo, el más generoso, el más razonado. Su lúcida muerte es una síntesis de su corta, hermosa vida. No vivió para ella: vivió para otros, y esos otros son millones.Su muerte sí, su muerte fue gloriosamente suya, y en ese orgullo me afirmo y soy yo quien renace de ella.
Esto es lo que quería decir a mis amigos y lo que desearía de ellos es que lo transmitieran a otros por los medios que su bondad les dicte.
Rodolfo Walsh
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MELODIA REBELDE 3D
SIGUEN LOS CICLOS DE BANDAS EN VIVO EN LOS GALPONES RECUPERADOS .
LOS JUEVES A PARTIR DE LAS 21 HORAS , NOCHES ALTERNATIVAS EN LA TACITA DE PLATA...
COLABOREMOS CON EL HOSPITAL BORDA...
El Hospital Borda agradecerá la divulgación de esta información-
En el Hospital Neuropsiquiátrico José T. Borda funciona un programa de alta, donde algunos pacientes trabajan el tema de su externación.
Se hacen distintas actividades y una de ellas es la de los 'Molineros del Borda'.Aquí fabrican papel artesanal con el cual hacen tarjetas de casamiento, de cumpleaños, personales, diplomas y varias cosas más. Tienen muy buena calidad de papel y buenos precios.
La propuesta es que hagamos entre todos una cadena de mail para que este emprendimiento pueda hacerse conocer cada vez más. Ellos necesitan trabajar, y cada producción que hacen y venden es un ingreso y esto, como para cualquier persona, es necesario y gratificante para ellos..Estamos enviando la dirección de mail y el teléfono para que cualquiera que necesite alguna tarjeta pueda comunicarse:
molinerosdelborda@ yahoo.com. ar o al teléfono: 4304-5546
Les agradecemos a todos la colaboración en esta tarea
UNA LÁGRIMA
Si tan solo una lagrima pudiera hacerme olvidar, si tan solo quedarme dormida, fuera suficiente para despertar y pensar que todo fue un mal sueño, si la vida fuera tan simple y pudiéramos borrar con un soplido todo lo que nos hace daño, si no existiera la memoria, los recuerdos, aquellos momentos que te hacen llorar hasta no dar mas y quedar dormida.
Si tan solo una lagrima fuera suficiente, la guardaría en lo mas profundo de mi alma, allí donde no pueda darle la luz, allí en donde nadie pueda sacarla, ni siquiera yo recuerde donde se encuentra guardada.
Con una lagrima seria suficiente, para apagar este dolor que siente mi corazón, no tenerte a mi lado me destruye y estar junto a vos me mata día con día, no se cual de las dos cosas me hace mas daño, solo se que quisiera no estar viviendo esta pesadilla.
Ya no quedan mas de esas gotas saladas en mis ojos, ya no quieren perderse en mis mejillas, se seco el manantial que tenia en mi alma y ahora el dolor es áspero , duro y cuanto mas pasa el tiempo es mas cruel.
Que me queda esperar de esta vida, sin amor, sola, sin nadie a quien querer, que me queda me pregunto, si tan solo pudiera encontrar una respuesta, si la espera se me hiciera mas liviana, pero cada segundo es una tortura, cada instante siento que muero un poquito mas.
Rezar no es una solución, solo una luz de esperanza, que busco desesperadamente, y no logro encontrar. Donde estoy parada en este momento, no me deja ver los caminos, las alternativas para salir de mi encrucijada, de este pozo tan oscuro que me rodea y no me deja escapar. Tu amor es lo mas grande que tuve en mi vida, pero ya no lo quiero mas, ya no deseo sentir dulzura, ternura hacia vos, ya no quiero ser esclava de este sentimiento, sus cadena lastiman, me estas matando sin saberlo. Déjame. Olvídame, no me busques mas, haz de cuenta que no soy parte de este mundo, ya no quieras volver nunca más.
Tu ausencia, me lastima, pero tu presencia alimenta a mi corazón de ilusiones, esperanzas, todas vanas, y sin futuro, ya no insistas en que puede funcionar, eso es imposible, yo que te amo con toda mi alma, lo se, lo entendí, trato de liberarme de estos grilletes que me hacen sangrar la piel y el corazón, te quiero fuera de mi vida, lejos muy lejos, no pensar en vos me da fuerzas, para encontrar un nuevo amor, pero el destino es malo y se empeña en hacerme sentir que te estoy engañando, que te estoy traicionando, y bien se que no es así.
Siempre sos vos, el primero y el ultimo en mi vida, no hay nadie que se parezca, solo una mirada te vasta para destruir todo lo logrado en mi afán de olvidarte, que tienes? que no logro hacerlo, que elixir me diste a beber, que solo tu boca llena mi ansiedad, tus caricias me pierden, tu piel me da el calor que necesito para ser feliz. Estoy loca ya lo se, hablo de quitarte de mi vida y solo puedo recordar lo que me das cuando estas conmigo, lo malo de vos no lo veo y eso que lo tengo en frente, que ciego es el corazón, que tonto es que no quiere sacarse la venda de los ojos y darse cuenta del sufrimiento que representas para el, que tristeza me doy , no se como dejar esta historia atrás , mirar hacia adelante y no volver la vista, poder seguir mi camino dejando esa lagrima junto al olvido, poniéndole punto final a este amor que no me hace feliz.....................
MYRU R.
PINTURA : PICASSO
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