sábado, 26 de marzo de 2011
viernes, 4 de marzo de 2011
TU GEOMETRIA Y YO...
Entre las campanillas blancas, efímeras,
una carta de amor tiembla,
y de pronto, con algo de milagro:
los colores del mundo en un leve arco,
Mi mano este poema va escribiendo,
palabras de hombre, prosa o poesía.
Mi alma tiembla,
como tiembla el fuego en un candil,
en un número nocturno de partículas
que acatan normas.
Miro mi mano a contra luz,
anomalías de sueño,
alteran mis poliedros.
Mientras mis pensamientos se debaten,
entre la realidad
y los fantasmas de la memoria.
Entonces miro la noche,
y pienso:
soy una encrucijada,
soy el centro del cosmos.
Mi encendido cariño sabe
que nadie escucha esta plegaria.
Nada puede salvarme,
escribiré un poema:
El amor puede rozar a todos,
la poesía también.
Desde la tinta negra de mi pluma,
quiero llorar.
En el alma la lluvia melancólica,
misterio legal en el que fluye
el transparente Dios.
No hay orden que no sea modelable,
que crezca en su lugar mi obra.
Nosotros,
buscamos algo que no llega nunca,
de un modo mágico,
mis palabras crean algo
que no pueden decir:
Vivir es escribir sobre algún tema,
entre tus versos escribes otros versos,
todo poema engendra otro poema.
Soy una parte de eso que no entiendo.
Quisiera ser otro:
un puerto de ese mar de relaciones;
siento el agua diáfana del alma en calma,
a la luz de las velas
mi sedentaria desesperación,
trata de escribir un poema,
pero se que mis palabras
son toscas como piedras.
Mis ideas se ha vuelto confusas
y me pregunto:
¿Para que hago lo que hago?
Por más que me revele,
estoy hecho de obediencia,
a las rojas razones de la carne,
a la necesidad irracional de comprender,
¿porque soy como soy?
Inclinado en esa variedad
alguien escribe este poema:
Tu amor,
música que para siempre
se escurre entre las manos,
como las luces al bajar los parpados.
Simula ser lo que es: un actor,
alguien afantasmadamente
enamorado de memorias;
alguien que juega a disfrazarse,
entre el sol que no esta,
la luna, el agua oscura
y los papeles de la melancolía.
Las líneas del poema son una celda,
porque después de escritas
mi infinito yo,
se pierde en el nosotros,
y pienso:
cada punto del firmamento,
traza formas geométricas en la pizarra.
Desde ahora no me podré mentir.
El amor, no busca un para que,
es un lenguaje.
Al cabo de millares de milenios,
el amor continua siendo,
UN FANTASMA DE ESE AYER ADONDE VOY...........
MYRU R.
Un libro de poesía, una poesía, una frece que se transforman en otro poema.
Poema dedicado a mi Prof. A. C. autor del libro GEOMETRIA.
miércoles, 22 de diciembre de 2010
Parkour
El verdadero origen del parkour se remonta a David Belle, un joven
originario de Lisses (Francia) que, junto a su colega Sebastian Foucan,ideó en la década de los 80 un “juego” que sustituía las cabriolas en los columpios por la pericia con el mobiliario urbano. Una práctica que empezó como mera diversión y terminó por convertirse en toda una
filosofía de vida, una particular forma de pensamiento que va mucho más
allá de lo que muestra la película y que es lo que en el fondo mueve a
los auténticos traceurs. Como a Dani Sampayo (23 años, Irún),
considerado como el precursor del parkour en España y que lo define
así: “El parkour es una disciplina, un arte que trata de reutilizar la
arquitectura urbana, de adaptarse al medio en el que nos movemos cada
día, sin seguir un camino definido por nadie. Trata de crear un
recorrido propio y buscar la libertad en un espacio cerrado”. Sampayo
también considera que “saltar por saltar es fácil, pero hacerlo con
sentido, no”. Según él, “hay que preparar cuerpo y mente para conseguir
avanzar cada día, para poder llegar de un punto A a otro B de la forma
más rápida, fluida y técnica posible”.
domingo, 5 de diciembre de 2010
¿QUÉ LES QUEDA A LOS JÓVENES?
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?´
¿Sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
También les queda no decir amén,
no dejar que les maten el amor,
recuperar el habla y la utopía.
Ser jóvenes sin prisa y con memoria,
situarse en una historia que es la suya,
no convertirse en viejos prematuros.
¿Qué les queda por probar a los jóvenesen
este mundo de rutina y ruina?
¿Cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
Les queda respirar/ abrir los ojos,
descubrir las raíces del horror,
inventar paz así sea a ponchazos,
entenderse con la naturaleza,
y con la lluvia y los relámpagos,
y con el sentimiento y con la muerte
,esa loca de atar y desatar.
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿Vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
También les queda discutir con Dios
tanto si existe como si no existe,
tender manos que ayudan/ abrir puertas,
entre el corazón propio y el ajeno.
Sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente.
Mario Benedetti
domingo, 28 de noviembre de 2010
sábado, 13 de noviembre de 2010
INVITACION A LA PRESENTACION DEL CORTOMETRAJE "INTIWATANA"
Lo invitamos a asistir a VIDEOS JUJUY CORTOS 9 , que organizan anualmente WAYRURO COMUNICACION POPULAR. En estos eventos se presentan diversos tipos de cortometrajes y talleres, en el cual, este año la Comision DDHH de Jujuy, en colaboracion con Wayruro presentan INTIWATANA , un cortometraje Socio Politico filmado en la Bolivia el cual muestra un transfondo de los cambios socio politicos que se sucitan en dicho pais, comentando por distintos actores sociales que viven estas transciciones desde su lugar en la sociedad...
Proyeccion de INTIWATANA el dia miercoles ,17 de Noviembre ..
LA MUESTRA SE REALIZARA EN EL TEATRO DE LA VUELTA DEL SIGLO, SENADOR PEREZ 178, DEL 15 AL 19 DE NOVIEMBRE DE 17 A 22: 30
MAS INFO SOBRE LA MUESTRA:
http://wayruro.blogspot.com/ http://videojujuycortos.wordpress.com/
domingo, 31 de octubre de 2010
Asombrosos Dibujos con Arena - Kseniya Simonova's
Preciosos dibujos creados con arena. Kseniya Simonova es una joven ucraniana, ganadora del Ukraine's Got Talent y poseedora de varios reconocimientos por su espectacular capacidad de realizar inigualables creaciones y animaciones con arena.
A MI HIJA...
Con su permiso Doña Maria; soy la comagre Eulogia y he llegao desde lejos. De mis pagos ¿Lo recuerda?. Esa provincia bendita por su magia y hermosura .Donde los cerros embriagan con su color y belleza. Donde el cardon, solitario, vigilia siempre el camino.
Donde tejemos los ponchos. Fabricamos nuestras ollas y donde la flor del cardon adorna nuestro sombrero.
Por encargo de su mama, mi comadrita Marta; esa petisa bandida me a dicho: “Anda a Chayar y “Curar” el ranchito de mi hija”, asi que ha traído mi caja pa` cantar algunas coplas y aurita yo me atrevo a presentarme ante Ud.
Pero… ¡Tata Dios!, nunca hi visto un rancho que tenga tuitas sus piezas, una encima del otra… Amalaya que raro y grande había siu su rancho Doña Maria.
Calladita se la tenía, la picara de mi comagre.
Aurita nomás no se, si me alcanzara el sahumerio; los yuyitos; la coca y tuito lo que i traído pa ocasión tan especial. Pero basta de cacareo y comienzo a trabajar.
La verdad es que me mete miedo dentrar en este rancho y dis que tiene un cajón grande con botones y rarezas por donde la genti sube y baja, baja y sube y lo dicen ascensor.
¡Ni loca me hacen dentrar! Pa mi son, son cosa he mandinga.
Gente rara la de estos pagos cordobeses.
Pa hablar lo hacen cantando y viven siempre apurao.
No te convidan ni chicha; ni apis. Dis que no lo conocen que solo toman vino y otras bebidas muy raras.
Que el tiempo, no les alcanza. Van y vienen apuraditos, como ovejitas que buscan en la noche su corral.
Van tuitos amontonados en una cosa de lata que lo dicen colectivo.
Pobrecitos si parecen vacas rumbo al matadero.
Cumplo con mi encargo y ya me estaré yendo. Esta ciudad mete miedo.
Ya le “limpio” Doña Maria, pa que en este su rancho; la buena suerte, salud y platita no falten. Quédese Ud. tranquila que hasta amor le e pediu. La Pacha Mama me escucha y tuito se lo dará. Solo tenga fe y paciencia, todo tiene su tiempo.
Y bueno Doña Maria, despidiéndome estoy. ¡Que corajuda había siu pa vivir de esta manera! Yo no creo estar rigrisando.
Corriendo ando por sus calles al ver tanto auto y gente. Si hasta creída yo estaba que era una manifestación la que andaba.
Quiero irme a encontrar con mi tierra tan amada. Mis ovejas, mis llamitas. Mi arroyito cantarino, que al costao de mi rancho me arrula tuitos los días.
Las gracias yo le estoy dando y disculpe la molestia. Ya le estaré contando a mi comagre, lo que he visto por aquí.
Tenga cuidao y sepa Ud. que siempre la recordamos y mucho la queremos.
Sello este encuentro con un abrazo sincero y será hasta que Tata Dios lo disponga.
Ya me estaba olvidando…tome este ramito de albaca fresca, pa que su perjume le recuerde el pago donde ha naciu y donde siempre esta la gente que nunca la ha de olvidar.
MARTA ALFONSO.
DOCENTE
ARGENTINA - JUJUY
Escritos de Rodolfo Walsh
Querida Vicky. La noticia de tu muerte me llegó hoy a las tres de la tarde. Estábamos en reunión cuando empezaron a transmitir el comunicado. Escuché tu nombre, mal pronunciado, y tardé un segundo en asimilarlo. Maquinalmente empecé a santiguarme como cuando era chico. No terminé con ese gesto. El mundo estuvo parado ese segundo. Después les dije a Mariana y Pablo: “era mi hija”. Suspendí la reunión.
Estoy aturdido. Muchas veces lo temía. Pensaba que era excesiva suerte no ser golpeado, cuando tantos otros son golpeados. Sí, tuve miedo por vos, como vos por mí, aunque no lo decíamos. Ahora el miedo es aflicción. Sé muy bien por qué cosas has vivido, combatido. Estoy orgulloso de esas cosas. Me quisiste, te quise. El día que te mataron cumpliste 26 años. Los últimos fueron muy duros para vos. Me gustaría verte sonreír una vez más.
No podré despedirme, vos sabés por qué. Nosotros morimos perseguidos, en la oscuridad. El verdadero cementerio es la memoria. Ahí te guardo, te acuno, te celebro y quizás te envidio, querida mía.
Hablé con tu mamá. Está orgullosa en su dolor, segura de haber entendido tu corta, dura, maravillosa vida.
Anoche tuve una pesadilla torrencial, en la que había una columna de juego, poderosa pero contenida en sus límites, que brotaba de alguna profundidad. Hoy en el tren un hombre me decía: “Sufro mucho. Quisiera acostarme a dormir y despertarme dentro de un año”. Hablaba por él pero también por mí.
Carta a mis amigos
Hoy se cumplen tres meses de la muerte de mi hija, María Victoria, después de un combate con fuerzas del Ejército. Sé que aquéllos que la conocieron la han llorado. Otros, que han sido mis amigos o me han conocido de lejos, hubieran querido hacerme llegar una voz de consuelo. Me dirijo a ellos para agradecerles pero también para explicarles cómo murió Vicki y por qué murió.
El comunicado del Ejército que publicaron los diarios no difiere demasiado, en esta oportunidad, de los hechos. Efectivamente, Vicki era oficial 2° de la Organización Montoneros, responsable de la prensa sindical, y su nombre de guerra era Hilda. Efectivamente estaba reunida ese día con cuatro miembros de la Secretaría Política que combatieron y murieron como ella.
La forma en que ingresó a Montoneros no la conozco en detalle. A los 22 años, edad de su posible ingreso, se distinguía por decisiones firmes y claras. Por esa época comenzó a trabajar en diario "La Opinión" y en un tiempo muy breve se convirtió en periodista. El periodismo en sí no le interesaba. Sus compañeros la eligieron delegada sindical. Como tal debió enfrentar en un conflicto difícil al director del diario, Jacobo Timerman, a quien despreciaba profundamente. El conflicto se perdió y cuando Timerman empezó a denunciar como guerrilleros a sus propios periodistas, ella pidió licencia y no volvió más.
Fue a militar a una villa miseria. Era su primer contacto con la pobreza extrema en cuyo nombre combatía. Salió de esa experiencia convertida a un ascetismo que impresionaba. Su marido, Emiliano Costa, fue detenido a principios de 1975 y no lo vio más. La hija de ambos nació poco después. El último año de vida de mi hija fue muy duro. El sentido del deber la llevó a relegar toda satisfacción individual, a empeñarse mucho más allá de sus fuerzas físicas. Como tantos muchachos que repentinamente se volvieron adultos, anduvo a los saltos, huyendo de casa en casa. No se quejaba, sólo su sonrisa se volvía más desvaída. En las últimas semanas varios de sus compañeros fueron muertos: no pudo detenerse a llorarIos. La embargaba una terrible urgencia por crear medios de comunicación en el frente sindical, que era su responsabilidad.
Nos veíamos una vez por semana, cada quince días. Eran entrevistas cortas, caminando por la calle, quizá diez minutos en el banco de una plaza. Hacíamos planes para vivir juntos, para tener una casa donde hablar, recordar, estar juntos en silencio. Presentíamos, sin embargo, que eso no iba a ocurrir, que uno de esos fugaces encuentros iba a ser el último, y nos despedíamos simulando valor, consolándonos de la anticipada pérdida.
Mi hija no estaba dispuesta a entregarse con vida. Era una decisión madurada, razonada. Conocía, por infinidad de testimonios, el trato que dispensan los militares y marinos a quienes tienen la desgracia de caer prisioneros: el despellejamiento en vida, la mutilación de miembros, la tortura sin límite en el tiempo ni en el método, que procura al mismo tiempo la degradación moral, la delación. Sabía perfectamente que en una guerra de esas características, el pecado no era no hablar, sino caer. Llevaba siempre encima una pastilla de cianuro, la misma con que se mató nuestro amigo Paco Urondo, con la que tantos otros han obtenido una última victoria sobre la barbarie.
El 28 de setiembre, cuando entró en la casa de la calle Corro, cumplía 26 años. Llevaba en brazos a su hija porque a último momento no encontró con quién dejarla. Se acostó con ella, en camisón. Usaba unos absurdos camisones blancos que siempre le quedaban grandes.
A las siete del 29 la despertaron los altavoces del Ejército, los primeros tiros. Siguiendo el plan de defensa acordado, subió a la terraza con el secretario político, Molina, mientras Coronel, Salame y Beltrán respondían al fuego desde la planta baja.He visto la escena con sus ojos: la terraza sobre las casas bajas, el cielo amanecido, y el cerco. El cerco de 150 hombres, los FAP emplazados, el tanque. Me ha llegado el testimonio de uno de esos hombres, un conscripto."El combate duró más de una hora y media. Un hombre y una muchacha tiraban desde arriba. Nos llamó la atención la muchacha porque cada vez que tiraba una ráfaga y nosotros nos zambullíamos, ella se reía."He tratado de entender esa risa. La metralleta era una Halcón y mi hija nunca había tirado con ella, aunque conociera su manejo por las clases de instrucción.
Las cosas nuevas, sorprendentes, siempre la hicieron reír. Sin duda era nuevo y sorprendente para ella que ante una simple pulsación del dedo brotara una ráfaga y que ante esa ráfaga 150 hombres se zambulleran sobre los adoquines, empezando por el coronel Roualdes, jefe del operativo.A los camiones y el tanque se sumó un helicóptero que giraba alrededor de la terraza, contenido por el fuego.
"De pronto, dice el soldado, hubo un silencio. La muchacha dejó la metralleta, se asomó de pie sobre el parapeto y abrió los brazos. Dejamos de tirar sin que nadie lo ordenara y pudimos verla bien. Era flaquita, tenía el pelo corto y estaba en camisón. Empezó a hablamos en voz alta pero muy tranquila. No recuerdo todo lo que dijo.'Ustedes no nos matan' dijo el hombre 'nosotros elegimos morir'. Entonces se llevaron una pistola a la sien y se mataron enfrente de todos nosotros."Abajo ya no había resistencia. El coronel abrió la puerta y tiró dos granadas. Después entraron los oficiales. Encontraron a una nena de algo más de un año, sentadita en una cama, y cinco cadáveres.
En el tiempo transcurrido he reflexionado sobre esa muerte. Me he preguntado si mi hija, si todos los que mueren como ella, tenían otro camino. La respuesta brota de lo más profundo de mi corazón y quiero que mis amigos la conozcan. Vicki pudo elegir otros caminos que eran distintos sin ser deshonrosos, pero el que eligió era el más justo, el más generoso, el más razonado. Su lúcida muerte es una síntesis de su corta, hermosa vida. No vivió para ella: vivió para otros, y esos otros son millones.Su muerte sí, su muerte fue gloriosamente suya, y en ese orgullo me afirmo y soy yo quien renace de ella.
Esto es lo que quería decir a mis amigos y lo que desearía de ellos es que lo transmitieran a otros por los medios que su bondad les dicte.
Rodolfo Walsh
ENTREVISTA A JORGE LOPEZ
ENTREVISTA A JORGE "BUBY" LOPEZ PROFESOR DE TEATRO. NOS COMENTA ACERCA DE LA LABOR QUE REALIZA MEDIANTE EL ARTE EN LAS INSTITUCIONES CARCELARIAS DE NUESTRA PROVINCIA Y SU VISION DE LA REALIDAD QUE VIVEN LOS INTERNOS EN LAS MISMAS...
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