sábado, 26 de marzo de 2011
viernes, 4 de marzo de 2011
TU GEOMETRIA Y YO...
Entre las campanillas blancas, efímeras,
una carta de amor tiembla,
y de pronto, con algo de milagro:
los colores del mundo en un leve arco,
Mi mano este poema va escribiendo,
palabras de hombre, prosa o poesía.
Mi alma tiembla,
como tiembla el fuego en un candil,
en un número nocturno de partículas
que acatan normas.
Miro mi mano a contra luz,
anomalías de sueño,
alteran mis poliedros.
Mientras mis pensamientos se debaten,
entre la realidad
y los fantasmas de la memoria.
Entonces miro la noche,
y pienso:
soy una encrucijada,
soy el centro del cosmos.
Mi encendido cariño sabe
que nadie escucha esta plegaria.
Nada puede salvarme,
escribiré un poema:
El amor puede rozar a todos,
la poesía también.
Desde la tinta negra de mi pluma,
quiero llorar.
En el alma la lluvia melancólica,
misterio legal en el que fluye
el transparente Dios.
No hay orden que no sea modelable,
que crezca en su lugar mi obra.
Nosotros,
buscamos algo que no llega nunca,
de un modo mágico,
mis palabras crean algo
que no pueden decir:
Vivir es escribir sobre algún tema,
entre tus versos escribes otros versos,
todo poema engendra otro poema.
Soy una parte de eso que no entiendo.
Quisiera ser otro:
un puerto de ese mar de relaciones;
siento el agua diáfana del alma en calma,
a la luz de las velas
mi sedentaria desesperación,
trata de escribir un poema,
pero se que mis palabras
son toscas como piedras.
Mis ideas se ha vuelto confusas
y me pregunto:
¿Para que hago lo que hago?
Por más que me revele,
estoy hecho de obediencia,
a las rojas razones de la carne,
a la necesidad irracional de comprender,
¿porque soy como soy?
Inclinado en esa variedad
alguien escribe este poema:
Tu amor,
música que para siempre
se escurre entre las manos,
como las luces al bajar los parpados.
Simula ser lo que es: un actor,
alguien afantasmadamente
enamorado de memorias;
alguien que juega a disfrazarse,
entre el sol que no esta,
la luna, el agua oscura
y los papeles de la melancolía.
Las líneas del poema son una celda,
porque después de escritas
mi infinito yo,
se pierde en el nosotros,
y pienso:
cada punto del firmamento,
traza formas geométricas en la pizarra.
Desde ahora no me podré mentir.
El amor, no busca un para que,
es un lenguaje.
Al cabo de millares de milenios,
el amor continua siendo,
UN FANTASMA DE ESE AYER ADONDE VOY...........
MYRU R.
Un libro de poesía, una poesía, una frece que se transforman en otro poema.
Poema dedicado a mi Prof. A. C. autor del libro GEOMETRIA.
